Grace

On s'est posés contre un arbre, et passé la journée à écouter des cassettes de Bob Dylan et John Martyn. On a pas refait le monde aujourd'hui, il portait ses plus belles couleurs et sentait bon les marguerites. J'aime le printemps. Je pensais à Lucky, à cette parole Kill Me Sarah, Kill Me Again.
Trop de fois, je me sens comme un lundi. Les rêves ont laissé place aux tracas. Je suis sûre que pendant mon sommeil, je fronce les sourcils. La journée, je dois garder les yeux ouverts avec des punaises. La nuit, les clore fermement avec du (whisky) scotch. Je les plisse vers l'infiniment petit pour voir les choses et les gens de manière plus nette, et je ne supporte pas mes lunettes. Alors je les ai perdues.
Et la clope à la bouche, j'envisage très sérieusement de m'en aller. Vous savez tout. Je m'en vais. C'est doux à entendre, excitant de le dire.

J'aimerais être touchée par la grâce, comme mon corps allongé sur l'herbe humide par la rosée (achetée chez l'épicier).